Retomando el valor perdido

Hace algunos años nos tocó hacer unos trámites muy sencillos en el consulado peruano en Washington DC. El consulado está en Massachusetts Av, cerca de Dupont Circle. Recuerdo que había nevado la noche anterior y la ciudad estaba cubierta de un manto blaco. Estacionar el auto fue la primera chamba. Es un area muy concurrida, encontrar un lugar donde estacionar es muy difícil y pagar cochera es imposible ( unos $ 20 la hora y, recordemos, estaba haciendo un trámite en el cosulado del PERU, con lo que estimar un tiempo es imposible). encontramos sitio luego de dar muchas vueltas, y apenas puse un pie fuera del auto, la nieve cedió y pum! hasta el tobillo izquierdo de agua helada. La cosa se presentaba mal.

Llegamos al consulado, una oficinita en un edificio antiguo y con aire señorial, parecido a los edificios del centro de Lima. De saque nomás, letrerito en la puerta: "prohibido la venta de alimentos y bebidas", caray, me perdí mi anticucho. La sala de atención era un salon mediano, tipo los salones de la iglesia donde uno felicita a los recien casados. En el extremo derecho, una ventanilla larga, con 4 personas atendiendo y la cola tipo embudo que hacemos los peruanos, donde el ancho de la fila es inversamente proporcional a la distancia a la ventanilla (o sea, 50 adelante, 15 mas atrás, 5 un poquito mas atrás y yo el único pánfilo que esperaba me atiendan, paradito al último). Felizmente el instinto nacional regresa rápido, así que cuerpeando, avanzando con los codos y protegiendome con la cadera, llegue hasta el pelotón de avanzada. La señorita de la ventanilla (una cara de profesora de "el niño y la salud' !!!!) me indicó que tomara un ticket y regresara para que me lo sellara (?). Obediente yo, saqué mi ticket de un dispensador tipo wong, sección embutidos y regresé cuerpeando de nuevo hasta que lo selló.

Me fuí a sentar junto con mis paisanos esperando que me llamen, cuando se abrió la puerta y entró ...EL CHEVERE. El chévere es el peruano que la pega de canchero, que no quiere hacer cola, que se aprendió un nombre de alguién de mediana importancia en el consulado y alega ser su amigo (o pariente) y venir de parte de esa persona. El Chévere dió dos pasitos para adentro, se desabotonó el saquito azul (acompañado de pantalos gris, camisa blanca y corbata roja, el chévere podría haber sido recibidor/pagador en cualquier mutual, por pinta no se quedaba) nos tiro una "tasada" suspiró y se acercó a la ventanilla. Habilidoso como siempre, el chévere se zampó en la cola de quienes ya teníamos ticket y estabamos siendo llamados en cierto orden. Pero eso es para los lornas, el chévere no espera. Llegamos juntos a ventanillas contiguas, aún recuerdo el trámite que necesitaba hacer el chévere: necesitaba un permiso de salida del país para su hija menor de edad. La señorita Jacinta Pichimahuida, amablemente le pidió el número de pasaporte de la hija a fin de ayudarlo con el trámite, pero eso al chévere no le gustó. Se envalentonó, gritó a los cuatro vientos que cómo era posible que quisiera demorar tanto un trámite, que que bárbaridad y que "fijese señorita, yo no quería verme obligado a hacer esto, pero me llama en este momento al consul. Mi nombre es fulano de tal y soy miembro de la comisión consultiva de no me acuerdo que". La pobre Jacinta se asustó, como era de esperarse. Asi que a fin de calmar un poco los nervios (y por mi carácter metiche y justiciero, manía estúpida de creerme Batman caray), metí mi cuchara: dí dos palmadas fuertes, para llamar la atención de ambos, de Jacinta y del chévere y le grite a Jacinta: "Y se me apura además, porque le va a decir al consul, que yo ...vengo de parte del Dr Chantada"

Como es fácil imaginar, la risa fue general, lo que tampoco le gustó mucho al chévere, que se me acercó desafiante. Claro, el chévere me habia medido mal, porque cerquita cerquita, no me llegaba ni a la ceja y si la cosa llegaba a las manos, no parecía muy difícil el chévere: medio barrigoncito y con pinta de que el único ejercicio que hacia era llevarse el tenedor a la boca (quizás con demasiada frecuencia). Los ánimos se caldearon y finalmente salió el consul, quien por supuesto mandó al chévere a hacer su cola como cualquier cristiano y nos atendió a todos en el debido orden.

Ahora, lo triste del caso es que el chévere -como tantos peruanos que vivimos en el primer mundo- de lunes a viernes, obedece la ley, le tiene miedo al gringo, ya no es tan chévere. Pero basta que regrese un ratito entre sus congeneres, y es como si esos años sin volver al PERU hubieran macerado en él la criollada, la viveza mal entendida, en fin, la huevadiiiiita pues. EL chévere entra a un McDonalds, el morenaje que atiende le mete un grito y el chévere se alinea rapidito. Pero claro, a Jacinta si la putea. El chévere sonríe y se muestra amable con la cajera gringuita del supermercado, pero si es bodeguita hispana, el chévere cambia y se vuelta recontra chévere. El Chévere va a comer a un restaurante industrial (tipo TGI Fridays, Chili's o alguna cadena), pide un trago y felicita al barman, pero si es restaurante hispano, reclama que a su vodka tonic (es elegante el chévere) le falta vodka. Y alla deja un propinón al mozo, si el mozo es gringo. Pero en nuestro restaurante, su restaurante, o si el mozo es hispano, lo cabecea con la propina.

Es increible ver como a muchos de nostros, lo único que nos hace falta para ser valientes, para reverdecer viejas glorias, es recibir un servicio de alguien de nuestra raza. Ahi nos sentimos iguales, de otra forma, nos asustamos. Un ratito entre nuestra gente es todo lo que necesitamos algunos para retomar el valor perdido.